Хожу по универу, как сомнамбула. Стараюсь, правда, никому это не показывать, но по-моему, всё видно и так. А мир кажется... нет, не серым, но чужим.

Как будто я - это не я, а мой призрак. Прозрачная проекция, холодная и неживая. И - самое страшное - не хочется думать ни о ком, не хочется никого видеть.

Забиться бы в свою норку часиков эдак на пятнадцать, пристроиться в уютном кресле с так и не дочитанной "Песнью о Нибелунгах" в руках... и чтобы были тёплый плед и чашка горячего чая.

Это наверное, усталость. Самое хорошее в ней - она имеет обыкновение заканчиваться.